Qué canción más mala, por dios. Pero así estamos.

'Cause nothing feels like home when you're a 1000 miles away,

And the hardest part of living is just taking breath to stay.

Está la vida de toda la vida, la que empieza cuando naces y acaba cuando mueres.

Y luego está la vida de verdad.

Las vidas laceradas, las vidas deshechas, las vidas derruidas, destruidas, derrotadas, las vidas que no son vividas, o peor aún, las vidas que quieren morir: las que dejan extinguir esa llama escuálida que les queda prendida en la mecha diminuta, las que se consumen, las que te consumen, las vidas que necesitan médicos, tubos, pastillas, enfermeras, suero, máquinas enormes que absorben el alma, psicólogos, padres, amigos y sacerdotes y que aún así, no viven.

NI TE PLANTEES IRTE.

NI SE TE OCURRA PENSARLO, NI TE IMAGINES SIQUIERA QUE VAS A LARGARTE Y A DEJARNOS A TODOS INVÁLIDOS DE CORAZÓN.

Por Dios. No vas a irte.

18 años y 275 días de errores.

Ahí están: entre el carnet del coche, el diploma de honor del instituto, dos tatuajes, un trabajo en el que atrasan el reloj, tres cambios de centro educativo en la primaria, cientos de libros leídos, una firma de niña pequeña, mi vocación cambiante, una cama de 2x2 metros donde, te recuerdo, siempre hacía calor y la taza de Colacao que tengo delante.

"Rip it out!"

Un día te miras al espejo y, caray, no te reconoces. Creías recordar tus pómulos altos, tus labios turgentes, tus ojos diáfanos. ¿Y tú quién eres, reflejo de mejillas cerúleas, de ojos resignados, de mueca triste? Pero no responde. Se limita a observarte con esa mirada bovina y estática que tiene, con esos ojos de muerto, exactamente como un muerto, como un muerto; está muerto, Dios santo. Estoy muerto.

Estás muerto.

...

Te das cuenta de que envejeces porque te cuesta cada vez más elevar las rodillas para pisar el siguiente escalón. Lees una y otra vez las instrucciones de Cortázar y te apoyas en una vara de cedro bruñido con empuñadura maciza pero, aún así, tu lentitud es patente, exasperante; como esa manía que tienes de recordar tiempos pasados pese a que cada día te despiertas y a tu lado bosteza el conformismo.

Te das cuenta de que envejeces cuando te quitas la ropa de batalla y te enfundas en algodón recién planchado.

Te das cuenta de que envejeces por las arrugas del corazón.

Cría cuervos

Leo en una reivindicativa carta de una indignada lectora, en uno de esos periódicos gratuitos, que

"es estupendo de la muerte que el porno se emita sólo en canales de pago y en horario de madrugada según el anteproyecto de la Ley Audiovisual, oiga",

y aplaudo la sentencia, porque congenio con la gente que defiende opiniones afines a las mías. Claro que la cosa cambia paulatinamente al proseguir la misiva: esta ley es importante en cuanto que atiende a la protección de los menores -¡bien!, de los derechos del telespectador -¡bien!, ralentiza la pérdida de valores morales de la sociedad, palia la violencia juvenil, las violaciones, el caos, la muerte y la destrucción.

Claro. Si la culpa será del porno.

No se me malinterprete: a mí la pornografía me provoca náuseas, pero es más una fobia mental de carácter personal, una parte carca de mi mente que considera, en estos tiempos de SIDA, fíjense, el folleteo como algo personal entre dos que no debe trascender las paredes de la casa propia, o el motel, o la carrocería del coche, tanto da.

El caso es que, y no sé si tendrá algo que ver con que algunos de mis amigos -de esos que estudian ingenierías o están doctorando- son seguidores devotos de este género, culpar al sexo explícito de la inmoralidad de esta nuestra sociedad y de la chiquillería canalla que peina las calles me parece la hostia, vamos, o un efecto de la malafolladura que carga a hombros nuestra querida corresponsal como el Nazareno soportó su cruz.

Pero, claro, nos ha jodido, vaya si es mucho más fácil eso que reconocer la verdad: que yo, Maripili, licenciada Metomentodo y Correveydile, he criado a mis hijos como maharajás, que los he acostumbrado desde pequeñitos a exigir que se haga lo que les sale de sus respectivos y diminutos prepucios, que no les he inculcado los valores básicos de solidaridad, comprensión, trabajo en equipo, respeto al prójimo u obediencia a sus mayores, ni he despertado en ello

s intereses culturales ni inquietudes intelectuales; que la culpa es mía, que los enseñé antes la palabra "dame" que la fórmula "por favor"; mía, que no les proporcioné una referencia para que pudieran discernir el bien del mal, sino que les mostré el mundo a través de una pantalla luminiscente que los tantalizó hasta anestesiarlos, hasta insensibilizarlos, hasta hacerlos creer que la realidad tiene dos dimensiones en vez de en cuatro y está representada en los programas del corazón y no en Lavapiés.

Pero no. Censurad el porno.


Y SAW VI.

La inquisición es el opio del pueblo.

Pajas mentales no. 1

Puntos a favor del hospital:

1. Es un hospital. Obvio pero contundente.

2. Hay dispensadores de crema de manos en cada baño.

3. La gente de la lavandería es maja. Igual es hora de probar en la cocina.

4. Es relativamente fácil robar un pijama.

5. Los cortes esos tan bonitos de cerebros del año de la Tarara incluidos en celoidina y puestos sobre cristales del tamaño de una pista de aterrizaje.

6. Las resis (jóvenes) nos dejan mangonear higadillos y esas otras cosas que están debajo de las costillas, cuando entran autopsias.
7. Los del laboratorio de tinción son zurdos de mente, y no dudan en hacerlo saber.

8. La biblioteca, o al menos eso creo.

Puntos en contra:

1. No me gusta el café de Maternidad.

2. El laboratorio de rutina.

3. La titulación impartida: Técnico Superior en Anatomía Patológica y Citología, especialidad Talla de Parafina. Acreditación concedida por las ampollas de mi mano derecha. Esto se debe al morro que tienen los técnicos en nómina, que nos utilizan como pinches (que no compinches).
4. Las estanterías de los tarros de formol están cerradas con un cristalote que anula cualquier posibilidad de creación fotográfica basada en el ritmo de la imagen. Esta es importante.

5. Aberrante pérdida de tiempo desde que entras hasta que sales. Organización pésima.

6. Método de aprendizaje: inexistente. Autodidactismo no supervisado al 14o%.

7. Las ocho de la mañana no son horas.
8. Voy a parar, que la lista de contras crece a más velocidad que la de pros y eso podría dar la idea errónea de que no estoy cual pez en el agua.

Por cierto, me voy a comprar un ojo de pez. Eso podría subsanar el punto 3 con facilidad.

¡Toma entrada Querido Diario's style!

¡Valientes hijos de puta!

Necesito que me aten si quiero estarme quieta durante dos horas, aproximadamente, viendo una película. Tanto fotograma descontrolado pasando a toda velocidad me deja la retina echa un cisco, primero empiezo a lagrimear y después se me quedan los ojos como el cauce del Guadiana en pleno agosto. Además, soy fotoimpresionable, y esto no significa que me den ataques epilépticos cuando me ataca un rayo de luz repentino, sino que me horrorizan las imágenes que ilustran violencia: no he podido acabar de ver La Naranja Mecánica y tuve que parar Braveheart cuando le dan lo suyo al bueno de Mel.

Así que el plan de meterme en una sala donde proyectaban una historieta cuyo argumento gira en torno a un grupúsculo de sádicos clandestinos no me parecía el más adecuado para mantener a raya mi susceptibilidad, pero ya dijeron en Hércules (las de Disney sí las veo) que por amor se hacen grandes locuras.

No, no tengo ni puta idea de cine, pero sí muy mala hostia y un humor más negro que mi reputación –y ya es decir-, así que, esencialmente, soy la persona ideal para comprender, respetar y alabar las excelencias de esta producción, que no son pocas. Y también -aquí juega un papel importante la primera cualidad citada anteriormente- para deciros, así en público y en negrita que cualesquiera que haya visto esta película y no haya salido maravillado es un cretino sin ninguna clase de juicio crítico. Os doy un generoso margen de tiempo de cinco minutos para que reflexionéis, o sea, lo que duran los créditos. Y para quién no lo haya hecho todavía, el mensaje es: ¿a qué coño estáis esperando?

A ver. Podría empezar diciendo que el director es uno de los aclamados en Hollywood. Pero como a mí Hollywood me la suda y la autoridad de los de la farándula del séptimo Arte también (largo tiempo queda aún para que yo piense que una película es una obra de arte sensu stricto -utilizo muchas metáforas en mi discurso coloquial del día a día, qué pasa) creo que no lo haré. Prefiero insistir en el hecho de que tiene una música cojonuda –aparece el nombre del ilustrísimo E. Morricone- y, lo más importante, que está colocada justo donde, cuando y como corresponde para que la unión –inseparable, y quiero ser reiterativa en este detalle- entre trama e hijoputez se acerque peligrosamente a la perfección. Sí, no, o sea: vedla y entendedlo, y juzgadme después. No es normal una parodia tan conseguida, una crítica tan despiadada y refinada y elegante y cruel. Adiós a las películas de acción, a las ideologías autocráticas de todo el mundo habidas y por haber, a los altos cargos del ejército, a la corrupción de los políticos, a Cabaret. El mundo de los valores occidentales ha caído.

Ríete tú de la bienhallada y, si me apuras, pastelosa Valkiria y del guapo de Tom Cruise: ahí donde lo veis, ese homínido peludo con menos carisma que un tinto Don Simón llamado Brad Pitt, lo clava. Zas. Esos morros de paleto que le asoman bajo el bigotillo nazi. Los diálogos. Brutal. Para qué voy a decir nada, si no me estáis haciendo caso.

Pero, sin duda alguna, la ovación y el premio con honores del jurado (yo) se lo lleva la plantilla de secundarios. Ocho tíos como ocho alcornoques, y, lo mejor de todo, con cara de tal; dieciséis ojos mirando al vacío con expresión narcotizada, ocho pares de manos dando candela a los alemanes. Qué grandes. Es lo mejor que recuerdo desde aquellos dos soldados de Piratas del Caribe (porque no me negaréis, si es que os habéis tragado ese bodrio -hablo de la uno, no tengo agallas para enfrentarme a la saga entera- que sólo se salva por estos dos fenómenos...).

Mención a parte merece el que parece ser el único personaje serio de todo este espectáculo: el francés del principio. Sublime el desarrollo de la escena. Buena ambientación sonora -aunque no me gustaría ser demasiado redundante en este punto...

Esperad, que os cuento el pero: como hacemos todos al menos una vez en la vida, tenían que meter la pata en el Pozo de los Deseos -en el que no tiene fondo, digo- y joderla a lo grande. Cualquiera con dos dedos de frente -o por lo menos así me lo parece a mí, que no tengo un pene entre las piernas pero me cabe la palma de la mano entre las cejas y el inicio del cuero cabelludo- se daría cuenta de que lo que hace nuestra querida proyeccionista con el soldadito NO CORRESPONDE CON LA REALIDAD DEL MOMENTO NI SE ADECÚA AL PAPEL DEL PERSONAJE. No es una buena reacción, se pierde toda la credibilidad, sencillamente una mujer así no hace eso después de todo.

Indignación feminista ahí arriba. No apto para novatos.

Médicos PCR*

No doy crédito:

MADRID, 8 Oct. (EUROPA PRESS) -

La Consejería de Educación de la Comunidad de Madrid firmará la autorización para la puesta en marcha este curso de los estudios de Grado en Medicina de la Universidad Alfonso X El Sabio, después de conocer a través de un informe la necesidad de aumentar el número de plazas universitarias de estos estudios para incrementar a su vez la presencia de médicos en la región.

De ahí la insistencia del Gobierno regional en pedir a los Ministerios de Educación y de Sanidad la eliminación de los "números clausus". El Ejecutivo de Aguirre defiende que no es razonable que, necesitando médicos, se traigan de otros países con una formación menos exigente que la nuestra.

Desde http://www.europapress.es/madrid/noticia-comunidad-autoriza-puesta-marcha-facultad-medicina-universidad-alfonso-sabio-20091008150631.html

¡Eliminemos el numerus clausus! ¡Aumento de plazas! ¡Los recursos ya vendrán! ¡Libertad de educación! ¡Por la Sanidad! ¡Necesitamos facultativos! ¡Especialmente en Familia! ¡Hagamos nuevos hospitales! ¡Plantemos semillas en ellos, a ver si algún día florecen médicos! ¡Qué debuti es ser presidenta de la CAM!

¡Salvemos la Universidad privada!

* POBRES COMO RATAS. Así vamos a ser todos cuando nos estemos comiendo los mocos en la cola del paro, ya que nos hicieron el tremendo favor de "quitar el númerus clausus". ¡Y os recuerdo que fuimos nosotros los que nos pusimos tan contentos!

¡Zas! En toda la I+D

Como no está mala la cosa (ni nada), recortemos presupuesto a la investigación. Que se jodan los del CSIC (mismamente; hay que ver qué cariño les cogí a los del IQOG -Loor a Nazario Martín, invitado especial de aquel curso, y a sus Buckminsterfullerenos, que casi hacen que me cambie de acera y me vuelva química perdida, sólo por hacer mi doctorado con él -pero esto es otra historia).

Y es que parecemos nuevos. Estamos haciendo un Aneto de un grano de arena que lleva toda la puta vida molestándonos en el ojo. Preguntadle, si no, al ilustre don Santiago Ramón y Cajal, ese que desarrolló la teoría neuronal a partir del estudio de células de calamar gigante con un microscopio como el que me regalaron a mí por la primera comunión (poco más o menos).

La promoción de la investigación y la difusión del conocimiento, en España, se ha hecho siempre de forma autónoma, esto es, impulsada por los propios interesados y sostenida al margen del estado -la Institución Libre de Enseñanza, la Junta para la Ampliación de Estudios e Investigaciones Científicas, la Residencia de Estudiantes. Etcétera. Educación inclusive, la cultura recibe unas subvenciones insuficientes para paliar sus carencias y mejorar su situación, auspiciado todo ello por la actitud see no evil, hear no evil, speak no evil: tornemos la cabeza para obviar el problema que tenemos delante de las narices.

Luego que se nos van. Médicos, físicos, químicos y biólogos huyen despavoridos de este país miserable que no les reconoce el trabajo realizado -o que se lo reconoce, pero no se lo paga. Y no sólo de mérito vive el científico.

Así que, sí, claro, cómo no unirse a la protesta.

¿Quién va a quedar al pie del cañón?

Mal de muchos, estadística cojonuda.

* Casi un 7% de un total de 6o2o adolescentes de 15 y 16 años se autolesionaban en Reino Unido en 2002, según http://www.bmj.com/cgi/content/abstract/bmj;325/7374/1207. Si aumentamos la franja de edad, considerando el rango entre los 11 y los 25 años, presentan esta conducta uno de cada 12(http://www.thesite.org/healthandwellbeing/mentalhealth/selfharm/whatisselfharm).

[pregunta retórica] ¿Cuál será el valor para nuestro país? [/pregunta retórica]

* Ocho de cada 100 niños españoles sufre algún tipo de abuso, según el Centro Reina Sofía para el estudio de la violencia (http://www.adn.es/ciudadanos/20070925/NWS-1998-estadistica-maltrato-infantil-registra-oficial.html). Sólo en Sevilla y durante el 2oo8,http://www.elpais.com/articulo/andalucia/hospital/detecto/171/casos/maltrato/infantil/2008/elpepiespand/20090906elpand_4/Tes/

* CIENTO TREINTA Y CINCO MILLONES de mujeres y niñas en el mundo han sido víctimas de la mutilación de clítoris. Y subiendo.

Ante esto, algunos gilipollas con titulación universitaria dedican su tiempo a hacer un estudio para informarnos de que sus partos presentan más complicaciones que los de las mujeres sanas no maltratadas (http://www.nlm.nih.gov/medlineplus/spanish/news/fullstory_88155.html). Habranse roto la cabeza al construir tan fino eufemismo.

Más en:

- http://vientodelsur.wordpress.com/2007/12/20/sobre-la-ablacion-del-clitoris/

- http://www.webislam.com/?idn=9657

- http://www.waris-dirie-foundation.com/en/

* El porcentaje de incidencia de la anorexia varía entre 1 de cada 1oo y 1 de cada 25o personas. De ellas, el 90% mujeres.
Afecta al 5% de las chicas jóvenes (13 a 24 años).
Cada vez se presenta a edades más tempranas, pero los cuadros de mayor complejidad se dan a partir de los 25.
La mitad, aproximadamente, de los casos de anorexia nerviosa presentan durante su evolución cuadros bulímicos.

La bulimia nerviosa se inicia, por lo general, más tarde (sobre los 18-2o años). Padece este trastorno del 1% al 2% de la población.
De nuevo, la mayoría mujeres.

(http://www.acab.org/home_cast.php)

* Tras la caída del régimen talibán en 2oo1, casi la totalidad de las mujeres de Afganistán siguen utilizando el burka, sobre todo en provincias rurales.

El 90% sufren maltato doméstico.

Casi el 9o% son analfabetas.

En Kabul, ciudad con algo más de tres millones de habitantes, 5o ooo viudas sin medios se encargan de mantener a sus familias. Para ello recurren a la mendicidad o la prostitución.

Casi el 4o% sufren enfermedades mentales derivadas de su situación de privación de la libertad.

(Datos del 2oo5, vía El Universal -a su vez vía http://www.yeshuanet.com/foro-cristiano/el-foro-de-la-mujer/2652-la-burka-no-es-problema.html, http://es.groups.yahoo.com/group/eurollajtas/message/5084 y otros).

* En 2oo8, fueron condenadas a muerte en China unas 7ooo personas, y se ejecutó la sentencia para, al menos, 1718 casos

Conclusión:

1. Las mujeres y los niños siempre se llevan la peor parte.

2. ¿En qué mundo vivimos? En el que hemos creado, está claro.

Pérmico-Triásico

La Cultura, así con mayúsculas, hoy por hoy, es un quiero-y-no-puedo al filo de la extinción.

Si multiplico un libro por treinta euros salen treinta euros.

Si multiplico treinta por diez asignaturas da trescientas asignaturas. Digo, libros. No, no: da euros.

Si trescientos por cuatro años son mil cuatrocientos sesenta y un días y mucho, mucho dinero que no me voy a gastar... Haré fotocopias.
Ergo, si los autores quieren sacar su sueldo de su escritura, que quemen el palacete de la SGAE con todo el equipo dentro.

Por poner un ejemplo.

Sencillamente, la Cultura que no es accesible es BASURA.

There's a gap in between.

There's a gap where we meet,

where I end and You begin.

And I'm sorry for us.

The dinosaurs roam the Earth,

the sky turns green

where I end and You begin.

I am up in the clouds.

I am up in the clouds

and I can't, I can't come down.

I can watch but not take part

where I end and where You start,

where You... You left me alone.

You left me alone.

'X' will mark the place.

Like parting the waves,

like a house falling in the sea.

I will eat you all alive.

(There will be no more lies)

Radiohead - Where I end and You begin

Los pilares de nuestra sociedad

Bromean. Leo en la página del ilustrísimo Museo Nacional del Prado:

Entrada gratuita:

- Bla.
- Blabla.
- Blablablabla.

- Periodistas.

Remarco: PERIODISTAS.

Pero, en cambio, en ningún lugar de esa lista figuran los estudiantes Comunitarios y/o españoles. Sí, en cambio, los no comunitarios menores de 25 años.

¿Por qué un periodista, enemigo acérrimo de la cultura y la información, puede entrar por la cara en un museo y un estudiante no?

Luego que soy cascarrabias y parezco la abuela Cebolleta, siempre refunfuñando y con los morros torcidos. ¡PUES NO ME LO PONGÁIS TAN FÁCIL, COÑO!